Cerca Del Abismo y a Punto De Enloquecer..: Julieta está a punto de caer envenenada por sus propias lágrimas

18.3.10

Julieta está a punto de caer envenenada por sus propias lágrimas

El dolor me apuñala últimamente..
Son horas en las que tengo que sostener mi cuerpo.. Atraparlo con mis manos, para aliviarme... para poder dejar de llorar y no ahogarme entre mis lagrimas..

Odio esto.. Tengo todas las ganas de seguir adelante.. Poder estar bien sonriente como cualquiera.. no se por qué soy tan sensible... me apesta mi rostro de melancolía, del no querer existir más.. de la condenación a ese dolor que es indescriptible.. el lamentar ser yo, lamentar ser la culpable de tu muerte, lamentar y odiarme a mi misma... ayuda necesito dejar de llorar ¡ mis propias lagrimas me deshidrataran!

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Encierro!

Entre cientos de muros invisibles. Nadie me ve, nadie me puede tocar, bien saben que no se pueden acercar porque me lastimarán… más

No puedo seguir luchando contra algo que no veo, pero que siento, y que me está atacando, que me está infringiendo dolor… sólo veo rejas ya roídas por el dolor y la compasión y aún así existe la envidia y el rencor.

Sin haber puertas, ni ventanas, en realidad no sé de dónde provenga aquella luz tan siniestra que lastima mis ojos, atormentando mi cerebro y causándole más daño del que se pudiese imaginar.
Mis propios pensamientos ya están cansados, ya no pueden más.
Contra todo esto, no, ya no.

Mil grietas en las paredes se abren, donde no se escucha más que el sentimiento de las lágrimas grises que son un llamado del tiempo en el que ya no estoy, pero en el que sigo existiendo.

Las miradas de los demás son fulminantes, como flamas que se van extinguiendo y comentarios que no son si no ya dichos por el propio mirar, un grito callado y ahogado de incomprensión, el no entender, el preguntar, el no ver pero si señalar, sin siquiera tener un momento de tranquilidad…

Diferenciar de lo que ya es común, un beso tras otro, una sonrisa cómplice, charlas vacías alrededor, pero no sofocar una soledad, una libertad, ¿eso es acaso una vorágine de arrepentimientos ante quienes lo ven?

Por eso me encierro, harta del mundo y de sus circunstancias, de lo que dictaminan las voces fingidas a susurros, por los llantos que tengo por días, por esas lágrimas que recorren mi cuerpo y que denotan mi edad que es menos de la que ya aparento… los años, el tiempo, las distancias, la espera… son sólo pensamientos, son una espiral en la que doy giros y giros mientras esas lágrimas queman mi piel, por emoción, por felicidad, por rencor, por el más sublime dolor.

El encierro me consumió, más no me perdió que sigo aquí, y mientras siga en mis noches de luna llena como la de hoy, saldré y te buscaré, no importa en que lugar estés, ni cuanto pierda encontrando el fin del camino..

Esto debe continuar..

Que nuestra piel se rompa y cada membrana de nuestra red ilusoria desaparezca... Que logremos ver la mentira, que no se nos oculte mas la verdad, que deseamos ver…

Que las noches de locura, que los momentos en llanto, que los charcos de sangre, que las obras expuestas, sean escuchadas, y de este encierro finito logremos salir en vida.

Que el máximo conocimiento mute en la ignorancia mas ardiente y se logre así, ver así misma, y se reconozca, y se desdibuje en ella la esencia de su verdadero rostro.

Que el grito de la locura nocturna algún día se lleve mi ser, que me entregue al placer del momento y me deje caer. Que no pase, que no vuelva, que me deje ser.

Que cada suspiro, que cada lamento, que cada mirada de normalidad que la gente ve, se mantenga, y que nunca vea la locura que guardo…

Que los seres que en mi viven sean los acompañantes eternos de mis viajes, y que en ellos siempre encuentre mi semblante.

Que la incoherencia y lo absurdo se apoderen mas seguido de mi vida.

Que los pianos y violines que persiguen mi soledad, recreen la melodía mas fantástica, la sonata perfecta para aquella grandiosa iluminación celestial.

Que si aquel día llega o no, poco me importe y que de mi vida poco se sepa de aquel aferro a la incertidumbre.
Que alguna vez el loco estalle en arte y obras, que el loco sea genio de su propia locura y confiese al mundo sus dementes realidades.

Que el artista simplemente sea recordado como la esperanza de mantener vivo el sentido del vivir el placer.